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El carro del dios Sol

Faetón entró en el resplandeciente palacio y se dirigió hacia el salón del trono. Al llegar se detuvo en el umbral, cegado por el brillo de Helios, el dios Sol, quien vestido de púrpura, se encontraba sentado en su trono de esmeraldas.

—Acércate, hijo mío —dijo Helios, el dios Sol. ¿Qué te trae ante tu padre?

—preguntó Helios con dulzura.

—Vengo en busca de la verdad. ¿Es cierto que yo soy tu hijo? —Respondió Faetón ––. Los muchachos en la escuela se ríen de mí y me dicen que no lo soy, pero mi madre siempre me ha dicho que mi padre es el Sol.

— Climena tiene razón —dijo Helios—. La ninfa Climena tuvo un hijo mío, y ese eres tú. Para probártelo te daré lo que me pidas. Lo juro por Estigio, el río de las promesas solemnes.

—Padre, solo tengo un deseo. Quiero hacer lo que tú haces cada mañana. Quiero conducir yo solo tu carro de fuego a través de los cielos para convertir así la noche en día.

— ¡Oh, no! ––exclamó Helios—. ¡Eso no te lo puedo permitir!

—Pero me lo prometiste...

— ¡Hablé con demasiada temeridad! ¡Quieran los dioses dejarme retirar mi promesa!

— ¡Ya es demasiado tarde, padre! —respondió Faetón.

—¡Sin  embargo,  este  es  el  único  deseo  que  no  puedo  concederte,  hijo  mío!  Es  un  viaje  demasiado peligroso  y  ¡ni  siquiera  Júpiter,  el  más  grande  de  los  dioses,  puede  conducir  mis  caballos  alados, henchidos de fuego! […]

Faetón solo le sonreía.

—Sé que podré hacer lo que tú haces, padre ––le respondió.

––Al menos escucha mi consejo. Mantente en el camino del medio. ¡No vires hacia el lado! No vayas ni muy alto ni muy bajo, porque tanto el Cielo como la Tierra necesitan la misma cantidad de calor. Si subes mucho, quemarás el Cielo, y si desciendes demasiado, quemarás la Tierra...

— ¡Así lo haré, padre! —gritó Faetón tomando las riendas con orgullo, mientras los caballos relinchaban y pateaban el suelo. Súbitamente los caballos arrancaron hacia el espacio infinito. El carro era tan liviano que se bamboleaba para uno y otro lado. Los caballos se asustaron y galoparon más rápidamente, hasta  que  sobrepasaron  la  velocidad  del  viento  este.  Faetón tiraba  con  fuerza  de  las  riendas,  pero no podía detenerlos. Enloquecido miraba alrededor, pero no podía ver las huellas de las ruedas; ¡los caballos habían abandonado el camino trillado!

Cuando Faetón miró hacia abajo y se dio cuenta de la distancia que lo separaba de la Tierra, se sintió enfermo de pánico vio la Tierra abrasada en llamas. Todo ardía como calentado al rojo vivo: los desiertos, las lagunas de los bosques y las fuentes. Todos en la Tierra trataban de escapar del gran incendio; los dioses de las profundidades e incluso las ninfas en sus cavernas del fondo del mar sentían el calor abrasador.

La Madre Tierra trataba de protegerse la frente mientras se estremecía casi agónica. Rodeada de llamas y dirigiéndose a Júpiter, el más grande de los dioses, gritó:

—¡Lanza  tu  brillante  rayo  ahora  y  termina  con  este  fuego  mortal causado por Faetón! Júpiter,  que  había  quedado  hipnotizado  al  ver  cómo  las  llamas lamían el mundo, se sacudió cuando vio a la Madre Tierra cercana a la muerte. Hizo retumbar un trueno y luego, extrayendo un rayo gigantesco de su frente, lo lanzó a través del espacio. La centella golpeó  el  carro  del  sol,  destrozándole  ruedas  y  radios  y Faetón  se  desplomó  desde  los  cielos.  Durante  un largo día lloró el Sol a su hijo. Cuando Júpiter fue a visitar al dios Sol, lo encontró sentado en su trono de  esmeraldas,  con  la  cabeza  inclinada,  inmóvil y  apesadumbrada.  Entonces  Júpiter  ordenó  a Helios  levantar  la  cabeza  y  responder  por qué  no  había  guiado  el  carro  de  oro.  El dios Sol movió la cabeza hacia otro lado.

— ¡Levántate, Helios! —tronó Júpiter. ¡No te culpes más por la muerte de tu hijo! ¡Tienes que cumplir con tu trabajo! ¡El mundo está esperándote!

El dios Sol exhaló un profundo suspiro y luego se levantó lentamente  de  su  trono.  Temblando  de  pena,  salió  a paso lento del palacio. Sollozando,  Helios  montó  en  su  brillante  carro de  oro,  y  se  colocó  en  la  frente  la  corona de  resplandecientes  rayos  de  sol;  aquella misma que Faetón había usado. Luego, las diosas Horas uncieron los cuatro corceles alados con tintineantes arneses; y estos, en cuanto el dios Sol tomó firmemente las  riendas  y  las  hizo  chasquear,  se lanzaron  al  infinito  y  soleado  cielo azul.

Mary Pope Osborne, Mitos griegos

(Torre de Papel)

El loro pelado

El loro pelado

(Horacio Quiroga)

Había una vez una bandada de loros que vivía en el monte.

De mañana temprano iban a comer choclos a la chacra, y de tarde comían naranjas. Hacían gran barullo con sus gritos, y tenían siempre un loro de centinela en los árboles más altos, para ver si venía alguien.

Los loros son tan dañinos como la langosta, porque abren los choclos para picotearlos, los cuales, después, se pudren con la lluvia. Y como al mismo tiempo los loros son ricos para comerlos guisados, los peones los cazan a tiros.

Un día un hombre bajó de un tiro a un centinela, el que cayó herido y peleó un buen rato antes de dejarse agarrar. El peón lo llevó a la casa, para los hijos del patrón; los chicos lo curaron porque no tenía más que un ala rota. El loro se curó bien, y se amansó completamente. Se llamaba Pedrito. Aprendió a dar la pata; le gustaba estar en el hombro de las personas y con el pico les hacía cosquillas en la oreja.

Vivía suelto, y pasaba casi todo el día en los naranjos y eucaliptos del jardín. Le gustaba también burlarse de las gallinas. A las cuatro o cinco de la tarde, que era la hora en que tomaban el té en la casa, el loro entraba también en el comedor, y se subía con el pico y las patas por el mantel, a comer pan mojado en leche. Tenía locura por el té con leche.

Tanto se daba Pedrito con los chicos, y tantas cosas le decían las criaturas, que el loro aprendió a hablar. Decía "¡Buen día, lorito!..." "¡Rica la papa!" "¡Papa para Pedrito!" Decía otras cosas más que no se pueden decir porque los loros, como los chicos, aprenden con gran facilidad malas palabras.

Cuando llovía, Pedrito se encrespaba y se contaba a sí mismo una porción de cosas, muy bajito. Cuando el tiempo se componía, volaba entonces gritando como un loco.

Era, como se ve, un loro bien feliz, que además de ser libre, como lo deseaban todos los pájaros, tenía también, como las personas ricas, su five o'clock tea.

Ahora bien: en medio de esta felicidad, sucedió que una tarde de lluvia salió por fin el sol después de cinco días de temporal, y Pedrito se puso a volar gritando:

–"¡Qué lindo día, lorito!... ¡Rica papa!... ¡La pata, Pedrito! –volaba lejos, hasta que vio debajo de él, muy abajo, el río Paraná, que parecía una lejana y ancha cinta blanca. Y siguió, siguió volando, hasta que se asentó por fin en un árbol a descansar.

Y he aquí que de pronto vio brillar en el suelo, a través de las ramas, dos luces verdes, como enormes bichos de luz.

–¿Qué será? –se dijo el loro–. "¿Rica papa!..." ¿Qué será eso?... "¡Buen día, Pedrito!"

El loro hablaba siempre así, como todos los loros, mezclando las palabras sin ton ni son, y a veces costaba entenderlo. Y como era muy curioso, fue bajando de rama en rama, hasta acercarse. Entonces vio que aquellas dos luces verdes eran los ojos de un tigre que estaba agachado, mirándolo fijamente.

Pero Pedrito estaba tan contento con el lindo día, que no tuvo ningún miedo.

–¡Buen día, tigre! –le dijo–. "¡La pata, Pedrito!..."

Y el tigre, con esa voz terriblemente ronca que tiene, le respondió:

–¡Buen día!

–¡Buen día, tigre! –repitió el loro–. "¡Rica papa!... ¡Rica papa!... ¡Rica papa!"

Y decía tantas veces "¡Rica papa!" porque ya eran las cuatro de la tarde, y tenía muchas ganas de tomar té con leche. El loro se había olvidado de que los bichos del monte no toman té con leche, y por esto convidó al tigre.

–¡Rico té con leche! –le dijo–. "¡Buen día, Pedrito!" ¿Quieres tomar té con leche conmigo, amigo tigre?

Pero el tigre se puso furioso porque creyó que el loro se reía de él y, además, como tenía a su vez hambre, se quiso comer al pájaro hablador. Así que le contestó:

–¡Bueno ¡Acércate un poco, que soy sordo!

El tigre no era sordo; lo que quería era que Pedrito se acercara mucho para agarrarlo de un zarpazo. Pero el loro no pensaba sino en el gusto que tendrían en la casa cuando él se presentara a tomar té con leche con aquel magnífico amigo. Y voló hasta otra rama más cerca del suelo.

–¡Rica papa en casa! –repitió, gritando cuanto podía.

–¡Más cerca! No oigo –respondió el tigre con su voz ronca.

El loro se acercó un poco más y dijo:

–¡Rico té con leche!

–¡Más cerca todavía! –repitió el tigre.

El pobre loro se acerco aún más, y en ese momento el tigre dio un terrible salto, tan alto como una casa, y alcanzó con la punta de las uñas a Pedrito. No alcanzó a matarlo, pero le arrancó todas las plumas del lomo y la cola entera. No le quedó una sola pluma en la cola...

–¡Toma! –rugió el tigre–. Anda a tomar té con leche...

El loro, gritando de dolor y de miedo, se fue volando, pero no podía volar bien, porque le faltaba la cola, que es como timón de los pájaros. Volaba cayéndose en el aire de un lado para otro, y todos los pájaros que lo encontraban se alejaban asustados de aquel bicho raro.

Por fin pudo llegar a la casa, y lo primero que hizo fue mirarse en el espejo de la cocinera. ¡Pobre Pedrito! Era el pájaro más raro y más feo que puede darse, todo pelado, todo rabón y temblando de frío. ¿Cómo iba a presentarse en el comedor con esa figura? Voló entonces hasta el hueco que había en el tronco de un eucalipto y que era como una cueva, y se escondió en el fondo, tiritando de frío y de vergüenza.

Pero, entretanto, en el comedor todos extrañaban su ausencia.

–¿Dónde estará Pedrito? –decían. Y llamaban: –¡Pedrito! ¡Rica papa, Pedrito! ¡Té con leche, Pedrito!

Pero Pedrito no se movía de su cueva, ni respondía nada, mudo y quieto. Lo buscaron por todas partes, pero el loro no apareció. Todos creyeron entonces que Pedrito había muerto, y los chicos se echaron a llorar.

Todas las tardes, a la hora del té, se acordaban siempre del loro, y recordaban también cuánto le gustaba comer pan mojado en té con leche. ¡Pobre, Pedrito! Nunca más lo verían porque había muerto.

Pero Pedrito no había muerto, sino que continuaba en su cueva sin dejarse ver por nadie, porque sentía mucha vergüenza de verse pelado como un ratón. De noche bajaba a comer y subía en seguida. De madrugada descendía de nuevo, muy ligero, e iba a mirarse en el espejo de la cocinera, siempre muy triste porque las plumas tardaban mucho en crecer.

Hasta que por fin un día, o una tarde, la familia sentada a la mesa, a la hora del té, vio entrar a Pedrito muy tranquilo, balanceándose como si nada hubiera pasado. Todos se querían morir, morir de gusto cuando lo vieron bien vivo y con lindísimas plumas.

–¡Pedrito, lorito! –le decían–. ¿Qué te pasó, Pedrito? ¡Qué plumas brillantes que tiene el lorito!

Pero no sabían que eran plumas nuevas, y Pedrito, muy serio, no decía tampoco una palabra. No hacía sino comer pan mojado en té con la leche. Pero lo que es hablar, ni una sola palabra.

Por esto, el dueño de casa se sorprendió mucho cuando a la mañana siguiente el loro fue volando a pararse en su hombro, charlando como un loco. En dos minutos le contó lo que le había pasado: un paseo al Paraguay, su encuentro con el tigre, y lo demás; y concluía cada cuento cantando.

–¡Ni una pluma en la cola de Pedrito! ¡Ni una pluma! ¡Ni una pluma!

Y lo invitó a ir a cazar al tigre entre los dos.

El dueño de casa, que precisamente iba en ese momento a comprar una piel de tigre que le hacía falta para la estufa, quedó muy contento de poderla tener gratis. Y volviendo a entrar en la casa para tomar la escopeta, emprendió junto con Pedrito el viaje al Paraguay. Convinieron en que cuando Pedrito viera al tigre lo distraería charlando para que el hombre pudiera acercarse despacito con la escopeta.

Y así pasó. El loro, sentado en una rama del árbol, charlaba y charlaba, mirando al mismo tiempo a todos lados, para ver si veía al tigre. Y por fin sintió un ruido de ramas partidas, y vio de repente debajo del árbol dos luces verdes fijas en él: eran los ojos del tigre.

Entonces el loro se puso a gritar:

–¡Lindo día...! "¡Rica papa!... ¡Rico té con leche!" ¿Quieres té con leche?...

El tigre, enojadísimo al reconocer a aquel loro pelado y que él creía haber muerto, y que tenía otra vez lindísimas plumas, juró que esa vez no se le escaparía, y de sus ojos brotaron dos rayos de ira cuando respondió con su voz ronca:

–¡Acércate más! ¡Soy sordo!

El loro voló a otra rama más próxima, siempre charlando:

–"¡Rico pan con leche! ... ¡Está al pie de este árbol!"...

Al oír estas últimas palabras, el tigre lanzó un rugido y se levantó de un salto.

–¿Con quién estás hablando? –bramó–. ¿A quién le has dicho que estoy al pie de este árbol?

–¡A nadie, a nadie! – gritó el loro–. "¡Buen día, Pedrito!... ¡La pata, lorito!"

Y seguía charlando y saltando de rama en rama, y acercándose. Pero él había dicho: Está al pie de este árbol para avisarle al hombre, que se iba arrimando bien agachado y con la escopeta al hombro.

Y llegó un momento en que el loro no pudo acercarse más, porque si no, caía en la boca del tigre, y entonces gritó:

–"¡Rica papa!..." ¡Atención!

–¡Más cerca aún! –rugió el tigre, agachándose para saltar.

–"¡Rico té con leche!" ¡Cuidado va a saltar!

Y el tigre saltó, en efecto. Dio un enorme salto, que el loro evitó lanzándose al mismo tiempo como una flecha en el aire. Pero también en ese mismo instante el hombre, que tenía el cañón de la escopeta recostado contra el tronco para hacer bien la puntería, apretó el gatillo, y nueve balines del tamaño de un garbanzo cada uno entraron como un rayo en el corazón del tigre, que, lanzando un bramido que hizo temblar el monte entero, cayó muerto.

Pero el loro, ¡qué gritos de alegría daba! ¡Estaba loco de contento, porque se había vengado –¡y bien vengado!– del feísimo animal que le había sacado las plumas!

El hombre estaba también muy contento, porque matar a un tigre es cosa difícil, y, además, tenía la piel para la estufa del comedor.

Cuando llegaron a la casa, todos supieron por qué Pedrito había estado tanto tiempo oculto en el hueco del árbol, y todos lo felicitaron por la hazaña que había hecho.

Vivieron en adelante muy contentos. Pero el loro no se olvidaba de lo que le había hecho el tigre, y todas las tardes, cuando entraba en el comedor para tomar té, se acercaba siempre a la piel del tigre, tendida delante de la estufa, y lo invitaba a tomar té con leche.

–¡Rica papa!... –le decía–. ¿Quieres té con leche?... ¡La papa para el tigre!... Y todos se morían de risa. Y Pedrito también.

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